Ir al contenido principal

Trasquilaban las noches



Artículo publicado en el Periódico Digital La Opinión de Trujillo.
28/12/2012 -


Trasquilaban las noches el espanto del miedo. Las hogueras encendidas y los encapuchados burlando la raza en la hoguera de las vanidades.
Germinaron los embustes y las exageraciones de raza. La copla era reverso de condena. Perseguidos por su estatus las diferencias se atisbaban insalvables. En retroceso de años y en ciclo de siglos la sociedad era marcada a fuego vivo en la piel. El sello del estigma y de la crueldad era equiparable al destino de los que sobrevivían. Fuera de cualquier peligro que pudiera precipitar la derrota de sus existencias. Los detalles financieros fueron la pedrada en el ojo y el hurto sin culpa de la razón de los poderosos. Rompieron el labio en sangre de sudor y lágrimas. Las pupilas violentaron la realidad y el espectro cruel era la apreciación de un destino no deseado ni tan siquiera presentido.


Un tequila de vida y una risa de capítulo impreso son alternativas a las que ceñir el guión de una vida sin esperanza. Lástima precipitada en la sinrazón de los ansiosos. El hombre a pie de calle se protege de la lluvia encalando su sombrero. Mientras los bolsillos rotos no generan el equilibrio de las pérdidas y las culpas se evaporan o se pierden en unas cortas vacaciones entre rejas.
Los vivos sorprenden a los muertos rezando por la caridad de sus almas. En frase copiosa ruegan por la esencia de la sencillez. Porque el sarcasmo no sea condena en el rostro del inocente. Y las estafas no sean la recolección perpetua en las manos del indolente y el ansioso.
Los asesinos no vulneren las ganas de los luchadores. Que con su pulso frágil sean motivó de disgusto en la voz del parlamentario. La mente discursó de un nuevo amanecer en la palabra del dirigente. Que los pasos no sean en balde en la papeleta ilusoria del votante. Cliente estéril del negocio del territorio. Pusilánime valedor de las dietas de los corruptos. Pronombre invisible de los deseos del poderoso. Artículo olvidable en la consentida palabra de un periódico.
Que no callen las conciencias de un pueblo. Que no vulneren con sus sílabas de reafirmación la legalidad de un sinsentido. No olviden los manifiestos de condena y la conciencia de los que no la tienen.
Sirva con estas palabras mi presencia. Y ahora sí, hasta la semana que viene disfruten de mi ausencia.

Kerouac97@hotmail.com

Aullidosvitales.blogspot.com

Comentarios

Entradas populares de este blog

"La Gran Aventura"
De la vorágine de la gran ciudad a la placentera calma de la vida rural. La turbia mirada del desencanto replanteando la situación. Quiebro a la rutina y vigor al espíritu.
Esa intención me llevó a un nuevo suceso dentro de los compases de mi vida, y no a la quimera de una gran "aventura", como en el cómic del gran Milo Manara del mismo título.

Descubrimos las vicisitudes del protagonista, cansado de su peregrinar constante, que se apuntó a un casting para un concurso en el que la promesa era la consecución de la vivencia de una gran ventura.

Pero, en realidad, esa extraña quimera se encuentra presente siempre en la cotidianidad de nuestros actos, siendo los monstruos fantásticos y demás seres animados minucias para lo que nos encontramos en el día a día.
Hallamos anónimos héroes en su particular partida con la mensualidad de sus actos.

Así, lo he podido constatar en este tiempo sabático, en mí caminar constante. Como un “Labordeta” sin mochila com…

"La noche de Chris Isaak"

Chris Isaak como en las noches de San Francisco y un Whiskey en mano, todavía me hacen conservar cierto encanto y quizás algo del sex-appeal, del que un día guste. Llamemos, ciertamente, el miedo a la palabra feo.  Sea el que nos arrojen entelequias para disfrazar nuestra pose en alguna noche o día acertado por la suerte del albur o la luna cautiva. Como las ideas que sopesan los instantes y, a veces nos ciernen en un por favor inspirado. 
Real como que, en el algún lugar de esta noche estrellada alguien está llorando. No me refiero al adolescente despechado ni al que perdido la valía de su figura materna o paterna en un revés del destino. Simplemente, en las jugadas mal ensayadas de la diatriba diaria. En los impunes que ensucian la carrera laboral del borrego encerrado en un vagón. 
Septiembre llega con el fresco sentimiento de que nada será como antes, una nueva temporada empieza, el hielo se derrite como los sueños que se diluyen. No quisiera maldecir un mañana pero las ruedas del c…

"Sigue habiendo tocacojones"

El destino programado en la sien como la obsolescencia programada en los cacharros tecnológicos que nos rodean. 
Enciendo un cigarrillo y recuerdo los olvidos de un pasado que yace en los rincones mentales, con la única esperanza de un futuro donde la salud respete la senectud del escéptico tipo que visto. 
Como si Tom Waits vomitase las palabras de los náufragos de la cuidad sobre mi pensamiento. En este atardecer de perdedores sin rostro cuando los atracadores tocan los cojones a los sueños. La rabia se revuelve en los contenedores de los olvidados. Última vez de la certeza de poniente con la sonrisa encendida me sirvo un whisky frío que atempere mi desesperanza. 
Tom Waits sigue construyendo la realidad que no quieren ver con la tonalidad abrasada de su garganta. 
Ella en algún lado de la ciudad espera. 
Vomito mi locura sobre el pecho de los innumerables tocacojones que reparten su arrogancia e increpan a los demás sin importar las consecuencias de los derivados en salarios de negro y …