Ir al contenido principal

"Soy"

"Soy"

Soy un tipo despistado, y quizás de un tímido desconocido, por eso me escondo tras una barba que aparenta ser el hombre que no soy. Guardando al niño que fui y reinventando al personaje que seré. 

Tras el poso de mi voz un canto rebelde se posiciona en los minutos que germinan. Y los sueños por hacer son ilusiones diarias de porvenir. Por eso me escondo entre frases y palabras. Mis escritos los escudos que me defienden de la injusta realidad. Escribo por cobarde, por no saber decir no y saciar mi apetito de justicia al menos y de sueños por crear. Pero escribo también por valiente, denunciando situaciones y creando mundos literarios que dan calma a mi ser. 

En este viaje vital los sentimientos trasformo tras las líneas que tu lees. Llámame sentimental o vanidoso, será la motivación exclusiva de mi auto de fe. 

Las premisas son constantes si sientes la experiencia en tus venas: leyendo; sintiendo; viviendo, los impulsos de tu historia. Son evidentes las razones que te hacen sentir bien. A pesar de estados de escepticismo que visten mi piel. Las ojeras de mi despiste son causa de materialización de palabras en el folio o en la pantalla. Aunque no hay más estupor que mostrar tu desnudez, el espíritu también sanara de la verdad de tu interior. El intimísimo del silencio es compañero de viaje para reposar las frases que te muestren al mundo. Y así poder sobrevivir del fastidio de los fastos de los arrogantes fantasmas que pululan mi cotidianidad educada e ilusionada.  Pero el fastidio inclemente de la soledad creativa hace de los paramos y desiertos la temeridad del pulso blanco. Si les pilla la tempestad de la pereza, del silencio o el interrogante en la mirada. Aguarden. Tratare de volver cuando arrecie la negatividad acuciante asfixiante y creadora de autistas inocentes. 

Para colmo el trancazo que envuelve mi existencia me impide cualquier intento. Esperare que el pañuelo seque sus despojos para volver renacido hacia las cuitas diarias que expelen las ideas y es expelente de recias catapultas que destruyan cualquier sueño hecho mito. 


Comentarios

Entradas populares de este blog

"La Gran Aventura"
De la vorágine de la gran ciudad a la placentera calma de la vida rural. La turbia mirada del desencanto replanteando la situación. Quiebro a la rutina y vigor al espíritu.
Esa intención me llevó a un nuevo suceso dentro de los compases de mi vida, y no a la quimera de una gran "aventura", como en el cómic del gran Milo Manara del mismo título.

Descubrimos las vicisitudes del protagonista, cansado de su peregrinar constante, que se apuntó a un casting para un concurso en el que la promesa era la consecución de la vivencia de una gran ventura.

Pero, en realidad, esa extraña quimera se encuentra presente siempre en la cotidianidad de nuestros actos, siendo los monstruos fantásticos y demás seres animados minucias para lo que nos encontramos en el día a día.
Hallamos anónimos héroes en su particular partida con la mensualidad de sus actos.

Así, lo he podido constatar en este tiempo sabático, en mí caminar constante. Como un “Labordeta” sin mochila com…

"La noche de Chris Isaak"

Chris Isaak como en las noches de San Francisco y un Whiskey en mano, todavía me hacen conservar cierto encanto y quizás algo del sex-appeal, del que un día guste. Llamemos, ciertamente, el miedo a la palabra feo.  Sea el que nos arrojen entelequias para disfrazar nuestra pose en alguna noche o día acertado por la suerte del albur o la luna cautiva. Como las ideas que sopesan los instantes y, a veces nos ciernen en un por favor inspirado. 
Real como que, en el algún lugar de esta noche estrellada alguien está llorando. No me refiero al adolescente despechado ni al que perdido la valía de su figura materna o paterna en un revés del destino. Simplemente, en las jugadas mal ensayadas de la diatriba diaria. En los impunes que ensucian la carrera laboral del borrego encerrado en un vagón. 
Septiembre llega con el fresco sentimiento de que nada será como antes, una nueva temporada empieza, el hielo se derrite como los sueños que se diluyen. No quisiera maldecir un mañana pero las ruedas del c…

"Sigue habiendo tocacojones"

El destino programado en la sien como la obsolescencia programada en los cacharros tecnológicos que nos rodean. 
Enciendo un cigarrillo y recuerdo los olvidos de un pasado que yace en los rincones mentales, con la única esperanza de un futuro donde la salud respete la senectud del escéptico tipo que visto. 
Como si Tom Waits vomitase las palabras de los náufragos de la cuidad sobre mi pensamiento. En este atardecer de perdedores sin rostro cuando los atracadores tocan los cojones a los sueños. La rabia se revuelve en los contenedores de los olvidados. Última vez de la certeza de poniente con la sonrisa encendida me sirvo un whisky frío que atempere mi desesperanza. 
Tom Waits sigue construyendo la realidad que no quieren ver con la tonalidad abrasada de su garganta. 
Ella en algún lado de la ciudad espera. 
Vomito mi locura sobre el pecho de los innumerables tocacojones que reparten su arrogancia e increpan a los demás sin importar las consecuencias de los derivados en salarios de negro y …