aullidosvitales

Artículo publicado en el periódico La Opinión de Trujillo el  26 de Agosto de 2013 Cuatro versos y un acorde al que componer una melodía que dé la cara a la realidad de un público olvidado. Cuatro versos y un e-mail que teme abrir.  Cuatro versos y una rima que cruje al sonido de la apertura del buzón. Cuatro rimas en versos sin métrica y libertad de movimientos. Cuatro voces y el anuncio de una boda. Una invitación de despedida y el adiós de un pulso sin final. Cuatro versos y un funeral de risas del pasado. Cuatro acordes y una canción sin rima. Nunca tocó en los festivales. Nunca cuatro versos entonó en el escenario del castillo. Cuatro suspiros y la emoción de cuatro noches en la esencia de Trujillo. Cuatro versos y cuatro lotes de mentiras en las alforjas del olvido. Cuatro versos de despedida y la memoria marchita del rencor de los demás en la apostura del despiste de su voz. Cuatro suspiros por las almas de los no recordados. Cuatro calles sin nombres conocidos.

Ahora que llega septiembre buen momento para la poesía. También en edición digital. Si tienes interés dime lo. Kerouac97@hotmail.com. 

Trujillo,rock,country,Elvis,blues Articulo publicado en el periódico digital La Opinión de Trujillo. El  20 de Agosto de 2013 Pensar que los mitos se van jóvenes. Pensar que hay un club de leyendas que coincidieron en sus veintisiete años, cuando abandonaron modo mundo. Pensar que uno de mis referentes precisamente un día como hoy (16 de agosto de 2013) del año 1977 nos dejó. Pensar que tenía 42 años, la misma edad que yo estoy pasando en esta travesía vital. Pensar que alguna vez creí que yo moriría con 33, como un Cristo redentor absolviendo mis pecados y despojándome de cualquier desfase como un mítico rockero. Así, Elvis vaga en la conciencia de los ilusionistas desde la fatídica fecha. Anestesia los malos momentos con su negra estrella, con el ardiente corazón de los nobles de espíritu. En ese tamiz por el que reflejó en su voz la mezcla de estilos de un tiempo raro, hostil más bien. Por un lado, la osadía de los reflejos mundanos del alma negra, la pasión escondida

Artículo publicado en el periódico digital La Opinión de Trujillo el  15 de Agosto de 2013 Con irónico pulso y labia 'a lo Brassens' nos percatamos de este mes de agosto. Lo vivimos con la sonrisa como cuando "se aproxima esa música militar que nunca me quiso levantar, yo me quedo en la cama igual".  No es para menos, entregarnos al pan y circo de las fiestas y verbenas donde evadirnos en dispersiones. Cruzar con cubata en mano y sonrisa fresca la alborada como siempre jóvenes. Como siempre libres. Estampar un verso en un papel y bañarnos en la etérea noche del verbo repartido. Dejar atrás la materia de un problema recorriendo la senda del abrazo constante del ocio encaramado a la prestancia de una actitud. Todo esto, esta muy bien. Pero no hay que olvidar la presencia chulesca y cuesta arriba de un septiembre con visos de resaca y de pavor. De canallesco suceso que ni con un ripio se haría excelso. Noches tabernarias y de sueños por descubrir velados por la realidad

Publicado en el periódico digital La Opinión de Trujillo el  07 de Agosto de 2013 “Arde la calle al sol de poniente”. Era la canción que resonaba en su mente. Famoso estribillo allá por los ochenta de la mano del grupo español de su mocedad Radio Futura. Cada verano llegaba la solicitada canción a atraparle con sus cantos de sirena, espejismo de luz en día de plegaria ciega. Tal vez, recordaba las tribulaciones que llegaban a la mente de Mark David Chapman cuando disparó a quemarropa sobre John Lennon en los edificios Dakota, un frío diciembre de 1980. Si la memoria no me falla, un día ocho, dejando huérfanos de ideales a parte de su generación. Cerrando la cuadratura del círculo. Como al famoso asesino, la canción se le enquistó y los veranos eran amantes de cautiverio. Su grito silencioso era cada vez más salvaje. El poderoso influjo cada vez más aterrador. Su fe en el cuerpo era desterrada por la voz imperiosa que le conminaba cada verano. Este mes de agosto ya no pudo más. Los rayo

Artículo publicado en el periódico digital La Opinión el  03 de Agosto de 2013 "La gente no valora lo que tiene", pensé al ver con impotencia los desfases de la gente corriente. Siempre quieren más cuando uno realmente no ha valorado lo que tiene. No son consecuentes con los actos y luego vienen los enfados.  Las ventas a precio de ganga y los sinsabores de los tratos perdidos. La preferencia en esta vida es saber valorar de donde viene uno y a partir de ahí, construir pero sin nunca perder el sur enraizado de donde uno proviene. Y por supuesto, agradeciendo el esfuerzo de donde venimos.  Todo esto viene a cuento, porque he vuelto al punto raíz de mi partida en el mundo en el origen materno de mi vida. Y el espíritu se contagia de felicidad al traspasar el umbral del hogar de Don Restituto. Resti apodado en el pueblo. Mi abuelo me enseño, a pesar de mi niñez a valorar ciertos encantos de la vida. Ahora me veo limpiando el patio después de unos meses la casa cerrada. El tacto

Artículo publicado en el periódico digital La Opinión de Trujillo el  24 de Julio de 2013 Veía de lejos lo acontecido. De lejano poniente llego la inquebrantable determinación. Sin escapatoria, no pudo más que tomar la decisión de su vida, a pesar del costo moral y del montante económico negativo. En el parte de la tarde, los indicadores caprichosos de la economía contrastaban con la realidad que el día a día le hacía sugerir el crack.  No era fiel reflejo el porcentual que indicaba que en junio había aumentado el turismo extranjero en España. No le valía ni como excusa para saciar los indicadores anuales que a él le marcaban sus horas y su microeconomía de subsistencia, a pesar de llevar más de veinte años en el sector, uno de los que sustentaba el capricho de la isla llamada Menorca. Sector que como antaño movía gran parte de la economía isleña. Como el revuelo de la disidencia quebró su acción después de años luchando, no tenía más remedio que echar el cierre. Sintió el peso familia

El viaje ha terminado y un dolor de ruido inocula mi memoria. El martillear de los martillos pilones no calman. El efecto placebo del baño en la piscina no es ejercicio suficiente para olvidar la cercanía de los motivos no deseados.  Necesito retomar el camino como un kerouac al uso y huir de las acometidas de la gran ciudad con el pronunciamiento de sus problemas y con el desconsuelo a destajo para cerrar cualquier salida. La querencia de la tierra llama a pesar de los rayos infernales y la voz insaciable de mi cuerpo clama por su encuentro. Mañana partiremos.  Rumbo a poniente, último de los lugares donde vivificar las almas. Las nuestras, antes de volver a ser esclavos. Antes de que nuestro tiempo ya no nos pertenezca. Antes ya de que todo sea un sueño y seamos serviles números del capitalismo dirigido.